February 2nd, 2021

Мир как воля и представление

Внезапно и уже пятый где-то день, как моя зефирная жизнь окрасилась тонами брутальными, фуфаечно-кузмичевскими, пролетарско-колхозными. Спустя пару недель после ковида сбойнуло обоняние, и все кругом мне теперь пахнет табаком. И не сигарами и элитными трубками, а хардкорно - пепельницей из консервной банки, в которой на дне вода и день за днем там гасят бычки и вон один не загасили как следует, и он тлеет.
Стоит закрыть глаза и вот я стою в подъезде старого квартала с потресканной штукатуркой, где неспешно беседуя курят у разбитой форточки и весь подоконник в пепле, или вот я в вагончике дорожных рабочих, засыпаю накрывшись прокуренным ватником, а они бубнят и режутся в сику, или вот я в подсобке районной автоколонны №1723 и везде пахнет отработанным маслом, но здесь так прокурено, что масла не чуешь, заходят двое слесарей - один громко ругается, второй ржот, сейчас вот узнаем, что там у них. Стоит только глаза закрыть и я в настоящем мужском раю, а не вот это вот всё.